I
Visión
La ciudad se derrumba,
cruje en el aire
como un hueco que contuviera otro.
La ciudad meciéndose en el agua,
opaca y traslúcida,
crisálida abandonada.
Rebota en los confines del agua,
y el golpe la levanta
como campana imposible de izar.
Esa montaña de escombros que ves
es ahora tu casa.
Vivimos en esta colina a la deriva,
canicas quebradas
sobre un puente de ahogados
que nos deja,
a cada uno solo con su desconcierto.
II
Me deshago entre las aguas.
Salvo entre mis labios la canción
que la ciudad está olvidando,
y abrazadas nos volvemos niebla.
Bajo la corriente se despierta el sueño,
espejismo infatigable. Sombra de nadie.
III
Antes del Silencio
Sobre un prado inagotable de promesas,
II
Me deshago entre las aguas.
Salvo entre mis labios la canción
que la ciudad está olvidando,
y abrazadas nos volvemos niebla.
Bajo la corriente se despierta el sueño,
espejismo infatigable. Sombra de nadie.
Fotografía de Alexis Perevoschikov.
III
Antes del Silencio
Sobre un prado inagotable de promesas,
sobre la vida,
la niña baila.
Da vueltas y vueltas, cae.
Todo gira en la tierra
y dentro de ella
la pregunta espera,
pájaro ebrio su corazón
vuela creyendo ser el viento,
de seda la áspera pluma,
eterna la rama en que anida.
¿Qué es el miedo?
¿El tiempo que dura un abrazo?
¿Él otro que somos
en los ojos del otro?
¿Los besos que no sueño?
Olvidos de mi olvido.
Qué es el miedo pregunta la niña
y se pone a cantar
la música del tiempo.
Para Cira Andrés
IV
En ninguna parte,
sin que nadie escuche
desde nadie gritas.
Retumban tus voces en la casa hueca,
la herrumbre de los otros te acorrala
en el fondo de tu sombra.
Ni ángeles ni gigantes con el alma rota
podrán acompañarte. Todavía.
Es fuerte aún el ejército de Zannis
que te arrastra silbando cercanías
y has jurado, irresponsable,
una eternidad de heroicidades.
¡Ay! Sargento guía...
Brújula extraviada de mi alma.
Soldadito de hojalata combatiendo en mi cerebro:
Izquierda… izquierda… izquierda, derecha, izquierda.
Funde tu alma con la mía,
hazte niebla en la bruma de mi espalda.
Anula el recorrido mientras andas,
Anula el recorrido mientras andas,
anuda fuerte el cordón de tu zapato
y no tropieces, no te caigas.
El pie firme anclado en la rutina de las horas.
Izquierda... izquierda... izquierda, derecha, izquierda.
Vamos mi sargento, lanza tu patada arriba
y haz añicos los reflejos,
solo sombras que simulan ser espejos.
V
Conjuro del Arcano
Sobre el papel ajado la miro,
siento su perfume,
indescifrable como el verde de sus ojos.
Frente al espejo, sola, ajusta la cintura,
aquel gesto me destierra cada tarde de su abrazo
hacia un misterio que ahora es mío.
Si esa muchacha que mira feliz desde el retrato
me tendiera su mano,
le avisaría para que no derroche la miel de su voz,
para que no se enamore de mi padre,
para que no se pierda y nos pierda entre los sueños
que estallarán luego en burbujas de silencios.
Si pudiera retenerte, poner a salvo el asombro
y la esperanza de tus ojos...
y la esperanza de tus ojos...
Pero el misterio ha vencido y yo perdono.
Como espero alguna vez
mirándome,
perdida entre las grietas de un retrato,
que alguien dude y me perdone.
Fotografía María Elena Diardes
VI
Crónica del viaje interminable
Aguardo.
La piedra fue lanzada al pozo,
aún no escucho el golpe seco,
húmedo grito sobre la tierra y el agua.
El golpe cayendo hacia la oscuridad,
sin doler ni dolerse contra nada.
En el silencio de la tarde
solo el rumor del tiempo
quiebra el aire,
quiebra el aire,
aguja clavada en el compás
que más amamos.
que más amamos.
Empecinado derviche ciego,
morirá girando mientras jura
que es el mundo el que se muere.
No es posible detenerse en mitad del aire,
hasta golpear o golpearse la piedra caerá sin ruido.
¿Qué le espera, cuando el tiempo del viaje se le agote?
Obra de Chistian Schloe
VII
Lamento del Domador
Recuerdo este paisaje aunque no quiera,
sé que no se han ido, no sé cuándo han llegado.
Avanzan siempre, eternas,
en un viaje paralelo al mío.
Ocúltanse a veces, como ciertos ríos,
sueño que lo olvido pero vuelven,
siempre dóciles.
calladas vuelven.
Intento asirme al aire,
invoco las distancias y es inútil
Nada puede vencer su persistencia.
Y aquí siguen,
balando el canto de ballenas que me aturde.
Intuyo de nuevo las palabras.
Dóciles palabras…
Domesticando el tiempo que me envuelve.
Obra de Ana Mendieta
VIII
Orillas
invisibles
“Solitaria banderola de aire
traspasada y libre… tu mirada ciega”
Shakîr
Wa'el.
Sin
aire a su alrededor
el
canto escapa por las hendijas del muro.
Florecen
los jacintos bajo la nieve.
Apenas
el tiempo para encontrar sus ojos,
también
hermosos,
ahogándose
al borde de la línea negra.
Visión
furtiva su dubetta al aire,
el
vestido vuela.
Por
un instante la libera el viento.
El
cabello vivo se resiste
a
la prisión de seda.
Se
encienden, asustadas,
las
luces de todas las mezquitas,
la
voz alada llama al rezo:
Una
oración por la belleza triste.
¡Ah,
tirana belleza!
De
mil y una noches en sepulcros dorados.
Perfumes
de sándalo y canela
silencian el canto de sus pasos.
En
el fugaz encuentro nos reconocemos,
escucho
el rumor de los ríos,
alcanzo
las cimas nevadas del Karakorum.
El
olor sencillo, eterno, del pan en sus manos.
Temeraria
rebeldía de su canto
cuando
se marchan los hombres de la casa.
Ella
es reina del silencio
y
como reina ordena destrozarlo,
el canto escapa por las hendijas del muro.
En
su canción descubro mis prisiones,
las
dos con otra pena.
La
mano asida a un hilo infinito
que
se pierde en orillas invisibles
Para Carlos Pintado
Fotografía de Francesca Woodman
IX
Desconocida que lloraba
A Lèona Delcourt. Nadja.
Nadie sale a tu encuentro esta noche,
en
las esquinas juegas sola.
Nadie
busca esta noche
una
trenza de hojas para salir al fondo.
Hoy
no sucederá.
Aunque
dejes como siempre bajo la estatua la señal,
un
guante con tu nombre lanzado a las sombras.
Ilumina
tu soledad la insolencia de la luna,
asiste
a tu delirio y pide más,
te
engaña y pone ciega ante el abismo,
aplaude
fuerte y saltas.
Quieres
estar en tu caída y abres los ojos,
fría,
la voz trepa a los balcones.
¿Por
qué a mí?
Lloras
de nuevo la pregunta.
Te
caen sobre los hombros las palomas muertas.
Secas
tu boca con el guante sin nombre
y
lo sacudes desafiante ante la luna.
¿Por
qué a mí?
Te
alejas rompiendo los cristales,
estremeces
las puertas de metal de los comercios,
tu
voz se pierde en el desamparo de la calle
y
prende un fuego en cada una de tus huellas.
Caigo
del balcón que derribaste, tiemblo.
¿Por
qué no encuentro las señales que has dejado?
Cuando
estás muy lejos salen todos.
En
silencio, despacio,
cada cual
arregla su destrozo.
Fotografía de Sally Mann
X
Canción
Muda
“... el corazón tiembla ante el amor,
como si tuviera ante sí la amargura de la muerte.”.
como si tuviera ante sí la amargura de la muerte.”.
Anónimo
Sufí
No
sé escribir poemas de amor,
puedo
cantarlo sobre tu piel.
No
puedo explicar la muerte
aunque
el tiempo la anuncie
sobre
mis manos.
No
alcanzo a entender la finitud
de
las estrellas y me pierdo en ellas,
eternos
pasillos a tus ojos.
Me
deslumbra el milagro de los árboles,
misterio, almas de la tierra, promesa de tus
brazos.
No
sé escribir poemas de amor.
Puedo llorar sobre un pájaro muerto,
o quedar muda ante el rastro brillante del
caracol.
No
puedo escribir poemas de amor
aunque
me deshaga en tus manos,
y
muera en el silencio de los besos
como
viven las palabras en los versos.
No
puedo escribir poemas de amor,
no
puedo contarme.
Para Luigi
.jpg)
Obra de Jake Baddeley
XI
Razón
de los Sueños
Grotesca algarada,
dentelladas ciegas, vano furor.
dentelladas ciegas, vano furor.
No
toquen mi alma
estepas
quemadas
sobre
el delirio de mis ojos.
Fuentes
de agua fresca
nacen
en mi corazón,
más
alto que la niebla
suena
el salto de las aguas.
Música
eterna,
danza
obstinada de mi espíritu.
Levanten
hogueras,
sieguen
el aire, pudran la luz.
Entre
rápidos muriendo
soy
la corriente del río,
yo
sigo viaje cantando
sobre
los juncos del aire.
Fotografía M. Elena Diardes
XII
Solos
“El pensamiento puede ser muy frágil
y a eso añadimos una velocidad que lo destruye”
José
Lezama Lima
Durante
la noche se quebró el vidrio de la casa,
amanecimos
con los ojos llenos de cristales,
restos
donde reconozco el adorno de los vasos,
los
pedazos de la taza intransferible,
las
astillas de la luna del espejo.
El cristal que reprimía las fotos en la mesa
voló en pedazos;
El cristal que reprimía las fotos en la mesa
voló en pedazos;
los
rasgos queridos son ahora irreconocibles.
Un
polvo disoluble satura el aire
y aborrega en los ojos la
primera luz.
Me
acostumbro a esta forma de mirar
como un voyeur, por las hendijas,
la
imagen refractada, muchas veces infinita.
No puedo elegir.
No
puedo distinguir entre el origen de la imagen
y su fin en
el reflejo.
Sea
mi albino la memoria de mis ojos
que
me conduzca en este sueño oscuro,
un
sueño inescrutable
como esas cabezas caídas en el agua,
impelidas
por la suave corriente
hacia un rápido abismal.
Recuerdo,
anoche estuvimos ebrios,
quisimos
saltar por el balcón
con
una sombrilla abierta,
nadie
lo impidió en el último momento.
Fotografía de Dieter Appelt
XIII
Juegos
del Agua
Barquitos
de papel en la corriente del río.
Yo
quiero jugar, yo no quiero jugar.
En
una caja la luna,
osario
del tiempo las fotos vacías.
De
quién esos rostros borrados,
dónde
las voces que agitan mi nombre.
Gesto
fugaz,
que
roza mi mano en el paseo.
Nada
sabemos de los otros.
De
nosotros, qué sabemos.
Entonces
juguemos
a
que era de noche
y
estábamos dormidos.
Obra de Jake Baddeley
XIV
A
la memoria de Ángel Escobar Varela
“... Y todas las
coartadas de los muros
dan a una calle ciega...”
A. Escobar
Este
instante es todo lo que tienes.
Anhela ahora el horizonte,
sobre
esta piedra
tu
huella será eterna.
En
la cima que eriges
descender
es el destino
de
tus ojos.
Canta el aire sobre tu piel,
nanas de olvido
Canta el aire sobre tu piel,
nanas de olvido
la
pequeñez del mundo
bajo
tus pies.
Ahora
que has puesto
la
última piedra,
no
te duelan las manos
ni
te asuste la sangre
goteando
tiempo sobre la cima.
Mira
el último atardecer.
Puedes
sentirte pájaro
entre
las nubes
solo
este instante.
Solo
este instante
es
tuyo el horizonte,
desde
la última piedra
sobre
las voces de tu sangre.
Ignora la orden de bajar.
¡Vuela!
XV
Epitafio del Escogido.
Contempló el vuelo del pájaro.
Aleteó en su corazón
la contraseña del muro,
señal en contra del pájaro,
sombra del mar bajo el ala,
el pájaro contra el muro.
Quiero volar
y ser fragmento leve,
espuma en el aire.
Me llamas y voy…
Abrid puertas del sueño.
Obra de Jake Baddeley
XVI
Paseo con Lezama
El humo de su palabra
leva amargo aroma en mi taza de café.
Me deja entrar por esa puerta
a la que en sus últimos días,
mordidos por las máscaras del miedo,
no tocan los amigos.
Turbio argumento ampara mirar hacia otra parte.
Mientras al borde del abismo piensan
-No es mi abismo- el mulo transcurre en su caída.
Le precede lo que va soltando.
Todos cargan igual lastre de esperanza.
Escucho en la mía su respiración ahogada
y en silencio caminamos por calles
que no reconocemos.
Lezama se detiene a contemplar
la carne oleaje de garçons que bailan en el Prado.
Pasos que no cambian, abismos mansedumbre.
Antiguas preguntas rebrotan en sus ojos.
Sigamos cayendo...
Lo que és no tiene sombra,
no fardo vano que arrastra ni disuelve.
Despierta incesante el iniciático viaje
en nuestro propio insondable abismo.
Bosque sigo viendo entre los árboles ardiendo.
XVII
Sinastria del azar.
En mi nacimiento no fue signada la nieve.
El 26 de septiembre de 1957,
aunque en benévolo ocaso,
abrazado a Venus en la casa de los otros
rotundo sol me estaba destinado.
En el instante de mi primer sollozo,
vivir rodeada de mar promete el cielo.
A las seis y cuarenta y cinco minutos
de esa misma tarde,
se desprenden las hojas en el otoño
de otro extremo de la tierra.
Danza, leve, la muerte en el aire.
Estremecido y digno en medio del secano,
un olivo escucha el ritmo de la piedra contra el filo
y aceptando con nobleza el presagio de su herida
sabe, como saben los árboles,
que nada puede si los astros
lo han marcado con el fuego.
Esa mañana una mujer ha visto
salir el Sol sobre Toledo.
Sujeta con sus manos el borde de su falda
y, bailando sobre las uvas,
el destino de las vides cumple en vino.
La misma tarde en que me recibió
la vida, festín de incertidumbres
Luna nueva pactaba con Urano.
Juego de azares, el designio...
Casa vacía de mis otros,
otra soy en mar de tiempo.
Lejos de aquel primer asombro
tiemblo ahora en medio de la nieve.
Para María Ares Marrero
Obra de Jake Baddeley
XVIII
Canción sobre el Abismo
Mi abuela se llamaba Isabel Ana,
mi amiga en la infancia se llamaba Ana.
Mi abuela tejía trenzas con mi pelo,
mi amiga tenía la nuca blanca.
Trío de acróbatas que se persigue,
juega y escapa,
sobre una cuerda tensa a mucha altura,
si en el juego alguna cae,
el destello del agua la devuelve.
Sobre la cuerda aparece una extraña,
no conozco sus párpados ni el brillo de sus ojos,
no es mi abuela, no es la amiga de mi infancia.
La cuerda cimbra pero no hay peligro,
estamos entrenados
para hallar el eje en el desequilibrio.
Mientras que el ángel no se espante
seguiremos imprimiendo nuestras huellas en el aire.
De repente cae la extraña y de ella nada vuelve.
Mi abuela se llamaba Isabel Ana,
mi amiga en la infancia se llamaba Ana.
Mi abuela tejía trenzas con mi pelo,
mi amiga tenía la nuca blanca.
Para Anita Jimenez
Fotografía M.Elena Diardes
XIX
“Paraje
de Aguas”
A Fina G. Marruz.
“Allí el silencio, allí el sonido eterno de las aguas”
Fina G.
Marruz
En
el banco de los otros me hacen sitio junto a ti.
Soy
inmortal y necia, tú, raíz invisible,
amapola
blanca.
No
me ves, a tu lado
descifro
el tiempo sobre tus manos,
amaitino
el susurro de los versos
que
nacen tras tus ojos.
Quiero
salvarnos, salvarte de los otros,
niña
que protege los cuadernos
con
las flores de su falda;
no
cruces hacia ellos porque tendré que seguirte
y
no quiero jugar entre las sombras.
Contemplemos
desde aquí
a
los que callan
su comprensible forma de olvidar la muerte.
Tu
mano se abre, y yo en ella
invoco
la pericia de los ciegos
que
saben, con el roce de sus dedos,
descifrar
los signos invisibles.
Cantemos
juntas letanías de sosiego
a
la belleza eterna de este sueño.
La
sonrisa perdona el necio empeño,
tu
mano ya me indica el camino hacia los otros.
Será
inevitable atravesar los oscuros pasillos,
Alcanzar “la casa de las aguas”.
Ser
el tiempo.
Obra de Ana Mendieta
XX
“Gracias, Tristeza y
Adiós”
(Para
ellos, que nunca leerán este poema)
- ¡Me
bary parichan!
-
¿Qué quieres decirme?
-
Estoy muy triste...
Furtiva,
en la ventana asomada,
se abren sobre ti flores de hierro,
la
gracia de dios dibuja el triste gesto,
árido
jardín en que floreces.
Adiós dicen tus ojos
y estremeces mi corazón.
y estremeces mi corazón.
Nacida
a la sombra de los templos
comprendes las canciones.
Yo solo entiendo la alegría de tus ojos
cuando
escuchas la música que
desde
mi patio te regala el aire.
Soy intocable, la infiel que puede
liberar
al viento la voz de Nusrat,
y regalarte las canciones prohibidas.
Sabes bien que la belleza nos perdona
y
que es esta la última mañana.
Me
bary parichan, bary parichan...
También
estoy muy triste,
miro
la pizarra mecerse con el viento,
casi
se han borrado los dibujos
y
la canción que me enseñaron
tus hijos en la última clase.
Las
voces de los niños ya no están.
El
patio recupera el silencio de las tardes.
Sobre
el muro, las dubettas tendidas al sol
no
aplastan mis flores.
No
seré más el jardín de los juguetes perdidos,
nadie llena de colores mi nombre.
¡Bary
parichan!
Esta mañana, en
la taza de café
no aterrizan los aviones de papel,
mensajes invisibles, invitaciones al juego.
No
hay platos con arroz naranja y dulce
viajando
sobre el muro,
perfumando
el aire con la ofrenda
que
agradece el efímero encuentro con la extraña.
La
hierbabuena no es pretexto
ni
perfume que regresa.
¡Me
bary parichan!
Llena de gracia, bendita seas,
desterrada
de la música y el baile,
del
sol y el conocimiento,
confinada
en la inocencia,
condenada
y culpable.
He
aprendido a decir Gracias, Tristeza y Adiós,
en
la dulce lengua de los persas.
Temo haberte enseñado palabras imposibles.
Mi nostalgia siempre será el mar,
Mi nostalgia siempre será el mar,
la
vida, tu nostalgia.
Fotografía de Lewis Carol
XXI
Paradojas del Sueño
(En la luz de los farolillos chinos)
(En la luz de los farolillos chinos)
Nuestros sueños escapan
siempre hacia otros sueños.
Lo soñado nos sueña en otra luz,
nos baña en otros ríos;
labios irreconocibles
besan el sueño
que juramos cierto.
Un abrigo, dos gardenias
y un sombrero...
Nunca iré a San Petersburgo
aunque allí vivan mis sueños.
Sueñan el sueño que vivimos,
los otros,
flotan en la luna de los espejos rotos,
mientras la muerte nos despierta
allí donde soñamos.
A Carlos Díaz
Obra de Chistian Schloe
XXII
El
Tonto Sobre la Cuerda
A la memoria de Raúl H. Novás
“Acepta solo el hosco temblor mío.
¡Y mi piel sin caricia ha de abrigarte!”
Raúl H. Novás.
Tiembla
la cuerda,
salta
al vacío el equilibrista.
¡Ah!, mi amigo de los pasos torpes
Sentado
en la última butaca,
las
flores muriendo en tu regazo,
solo,
en
extramuros de tu propia sed.
Quién
pudiera en el vuelo de mi falda
anclarte
sobre la cuerda.
La
cuerda vacía es el espanto.
Ni Billy, ni Giulietta, ni Lennon ni Bach,
nadie
cerca que pueda sujetarte.
Ni
Shakespeare, ni Vallejo, ni Casal,
ninguna
persistencia, ni madre amorosa
que logre disuadir el gesto,
tachar
la partitura, ahogar el gran silencio
que
sigue al último compás.
Amigo
de mis tardes tristes,
buscabas en mí que me buscaba en todo.
Cerca,
perdidos, solos. En la sala oscura
tus lágrimas por Gelsomina,
tus lágrimas por Gelsomina,
las
mías por Zampanó.
Nuestro
reino era el silencio,
luces
muriendo, la tarde.
Amor que nos perdía huyendo.
Dónde
vas amigo mío,
¿Ma dove vai? Está lloviendo,
¿Ma dove vai? Está lloviendo,
y
la triste función no ha terminado.
En
las espléndidas ciudades que habitas
enséñame
a andar sobre las cuerdas del aire.
Cegada
de luz inalcanzable
no
pude hallarla en el miedo
de
tus ojos.
La
cuerda vacía es hilo de oro
que
en gozo y dolor ata tu nombre.
No
llegan cartas desde el aire.
Bajo la cuerda lloro.
Obra de Gustavo Pérez Monzón
XXIII
Magisterio del Tiempo
Hundir la cabeza en el ojo del agua,
tejer el aire con hilos de luz,
hilos de tiempo que entonces era eterno.
Volábamos cometas doradas
sobre la espuma blanca,
la muerte de los peces brillaba en la orilla,
bajo mis pies, el asombro.
Una noche bailamos
sobre estrellas en la arena,
las traía el mar o lo soñamos,
fuimos otros en la orilla.
Raga de tiempo cantaba el aire...
Atrapada en los hilos que me salvan
sigo en el laberinto,
tenáz sobre mis hombros
la capa de piedras,
El loco, La muerte y Las estrellas.
Lo que soy, fui en la ventana
que atrapaba el mar.
En
la línea difusa de mis manos,
rastros vuelan de la cometa dorada.
Para un Mago
Obra de Jake Baddeley
XXIV
Nostalgia.
Regreso al jardín del Alma,
que en el perfume del aire me lleva
al misterio sencillo de las cosas simples.
El río huele a mar,
como lo nunca a siempre,
como lo firme a leve,
como ser a retornar.
Las alas del pájaro y los latidos de mi corazón
vuelan hacia idéntico destino.
Frágiles, desnudos ya de otros anhelos
que no sean volar.
Nostalgia de aquella divina embriaguez
de la que partimos.
Pequeño, dormido mundo.
Juegas a hacer larga tu sombra
a la luz de las cerillas.
Demasiado tiempo lejos de casa.
Es hora de regresar...
En mis maletas tan solo una certeza:
No hay principio ni final más noble,
que hacerse roble,
alzando en el Amor el vuelo.
XXV
Incertidumbre de la
Luna
Paciente nos espera
el sueño que
olvidamos,
pocas veces buscaremos
aquel olor del aire
que nos despertaba.
Lagartos al sol,
nos abraza el fuego
de las enanas certezas.
Ciegos, deslumbrados
con la luz de las estrellas
que simulan ser eternas,
en la dicha de ser brizna
olvidamos, que una vez,
fuimos el valle.
Cuando apague nuestra estrella
y su luz no sea más
que un rumor del universo,
nuestros pasos desharán el sueño
nuestros pasos desharán el sueño
descalzos bajo la arena.
Todo es incierto.
XXVI
Lejanas Cercanías
(Diálogos con el Alma en la incertidumbre del viaje)
Conozco el enigma y la humedad de tus ojos.
A su luz entrego mis Arcanos.
Tú puedes descifrarlos.
Por inéditos paisajes vuelan nuestras manos
rehaciendo el viaje antiguo.
Lejanas cercanías nos conducen
sobre el mapa de nuestras cicatrices.
Secretos jardines de la noche,
delicado misterio
en el que somos espuma de las sombras.
Vuelo contigo mares nuestros.
Principio y destino de lo incierto,
que asoma esquiva su verdad
como juegan las nubes a ser algo.
El calor de tu mano es sed en las mías,
Nenúfar efímero,
ancestral belleza inalcanzable.
No sé quién eres ni quién soy
y a veces siento que te invento.
Te vuelves campanillas en mi pecho,
su música, como relámpago llena el aire
y logra vencer el rugido de los truenos.
Otras, el viento te disipa
como se apaga el canto de los pájaros en la tarde,
Y todo es silencio.
En ese instante nos tenemos.
Y dejando volar lo amado,
somos lo soñado.
Nos quedan las estrellas que creamos,
mares que llena de islas suaves
nuestro anhelo de ser aire.
Persiguiendo atardeceres somos Luz.
Mar en tu voz, sal en mi piel.
Belleza nos deslumbra, luego escapa…
y siempre vuelve.
Dame tu mano.
Salgamos juntas del laberinto
a la Eternidad del agua.
Despertando regreso del gran sueño junto a ti,
mientras recibo, con el gozo de estar vivas,
en mis ojos los tuyos.
Conozco esa Luz.
Perdidas… Encontradas…
Somos tiempo.
Vértigo del abrazo.
Silencio en el que nacen las palabras.
Partitura invisible canta
en el Ahora lo que fuimos.
Aunque todo simule incertidumbre,
y no sepamos qué sabemos,
aquí estamos,
y Aquí, es solo el juego que jugamos…
1 - Fotografía de Carmen Agudo. 2 - Obra de Francesca Woodman
XXVII
Trazos imaginarios
Pudieron ser otros nuestros nombres,
sin embargo,
nada hubiera impedido que, ahora mismo,
temblemos conmovidos, solos,
entre un millón de nombres solos
sobre el lecho de este lago yermo.
Aquí estamos.
Hilo de agua entre las piedras del árido Seiseki.
Anclados al flotante Tokonoma que allá lejos,
en el diminuto punto que desangra desamores,
llamarían amor.
Tu y yo sabemos que no basta una palabra.
La belleza de esta noche diferente, hiere.
Y es este paisaje agreste,
jardín en que fluimos vivos entre ríos muertos.
Tenemos experiencia,
conocemos las traiciones del espejo
que al menor golpe del viento desafía.
Entre los cantos filosos sabemos de senderos suaves,
florecer invisibles en la infinita vastedad de sombras
donde respiran sin aire nuestros nombres.
Y sabemos que este viaje es uno más,
en el perenne anhelo de encontrarnos.
XXVIII
Tañer de la Campana Rota
de las ballenas descifrar el canto,
encontrar peces luminosos,
alcanzar mares lejanos.
Tocaría el violín, salvaría glaciares,
y un día, en primavera, sería amada.
Tenía quince años, se ataba los cabellos
a una cuerda que tiraba de su cuello,
si extenuada, desmayaba sobre el libro
y traicionaba el sueño.
Guardianes implacables:
Deber, orgullo, patria, honor de sus mayores
dictaban sus cabellos.
Dicen que soñaba.
Esta mañana, agotada estalló la cuerda.
Desde el balcón de la escuela
lanzaste tu fracaso hacia la nada.
No habrá lejana tarde en tu memoria.
Campana hermosa, música quebrada,
antes de vibrar has silenciado
en tus ojos el color del cielo.
Lirio seco tu corazón vuela,
pétalo ajado, a merced del viento
los besos de cereza que no has dado.
XXIX
Soledades en el aire me estremecen.
Puedo ver aquel suspiro en que saltabas,
tras el balcón te instaban a comerte el mundo.
Cincelaban para ti un busto de triunfo
solo si lograbas que otro fuera el que saltara.
Pude encontrarte,
tomar tu mano en pleno vuelo,
también me propusieron la cruzada,
afilaron mis dientes
y me enseñaron a dar buenas patadas.
Condenados a cumplir patrias eternas,
travesía ciega, el mismo abismo,
siempre, tras la tirana cuerda.
Puedo disparar si quiero a la cabeza de los otros,
aprendí esquivando sus disparos contra la mía.
Puedo dispararles, pero no quiero.
Mi temblor es otro.
Herida entre las sombras
tengo la palabra libre y el amor despierto.
Desaté mis cabellos. En la línea hechizada
se quebró la cuerda que me ataba al miedo.
Obra de Jake Badde
Desaté mis cabellos. En la línea hechizada
se quebró la cuerda que me ataba al miedo.
Obra de Jake Badde
XXX
Desafío
(A los que sueñan)
No creas, Icaro,
en el espejismo del fracaso,
trampas del ego que sólo con certezas
alcanza a soñar el aire.
Te pedirán que no lo intentes
y advertiran que las alas
no pueden con el fuego.
Temerario y necio juzgaran tu anhelo.
Te aseguro, Icaro, que aquella tarde,
en los primeros instantes de tu vuelo,
les deslumbró el sol sobre tus plumas
y les estremeció el miedo.
Rezaban por ti, también por ellos,
pidiendo que el sol no defraudara
sus certezas. Después,
lamentando el desatino de tus alas,
entonaron su compasiva oración,
no por tu Alma, porque los hechos
confirmaran el límite.
Ocurrió, fue cierto.
No dudes que lograste ser el viento,
arcanos de luz...
Soñarlo, Icaro, fue tu vuelo.
Fotografías, M. Elena Diardes
XXXI
Confío en la Tristeza
"Tengo la pena de una sola pena
que vale más que toda la alegría."
Miguel Hernández
Confío en la tristeza,
me deja llamarle a las cosas por su nombre,
protege de esperanzas y espejismos.
En la bacanal de gestos parloteros,
banquetes de Nada,
también yo la pena elijo.
Libero de vanidad y miedos la mueca de mi asco,
decido no seguir sonriendo al ritmo de palmeros.
La orquesta desafina, desenfoca los sentidos
y es estéril buscar en el furioso ruido.
Esperar más, sería injusto.
Daré vuelta al espejo para encontrar mi Nefer
en el propio intransferible abismo.
Condición es la sombra, mutable espejismo
en el que se anulan todo y nada.
Nos ha sido concedido penetrarla.
Me rindo a ella.
En esta hora de soberbias,
triunfantes sonrisas y mentiras aplaudidas,
será la tristeza el intento más fiable de estar vivos.
Fotografia, Rafael del Álamo
XXXII
Mutaciones
"Se extingue el día pero no el canto de la Alondra"
Matsuo Bashō
Oigo voces,
nadie me convenza de que son delirios.
Las escucho y a veces tienen rostro.
Soñados... furtivos rostros.
Díscolas voces se posan en mi hombro,
protesto de vacíos y nadas sin asombros.
Me sientan con ellas frente al mar
y en la invisible orilla,
pulidas astillas del espejo
me reflejan.
Esa ola que ahora es forma
ya no és -me dicen,
aprende de ellas.
Deshaste siendo.
No es vacío -me dicen.
En el romper de olas escucha lo intangible.
XXXIII
Vocación.
Sebastián herido,
esas flechas que en el aire
convocan tu sombra,
nada pueden contra el designio
inevitable de tu carne. Ser quien eres.
No verás peligro en el silbo sigiloso de la flecha,
solo belleza atravesando el aire.
Vamos al abrazo con alas de cristal.
Vivir es esa polilla empecinada
que estrella su inocencia en luces también frágiles.
Mariposa herida, estremecida ahora en el suelo,
conmovedor es su esfuerzo por alzar de nuevo el vuelo.
Inútil es salvarla de sí misma.
De lograrlo ofrecería,
una y otra vez,
sus alas calcinadas al fulgor del espejismo.
En la mañana la devuelvo al aire,
la poso sobre un pétalo de hibisco,
desfallecida, muerta y viva.
Ocurrió nada, sé que fuimos todo.
"Alice en la Sombra de las Maravillas" La Recua Teatro
XXXIV
Declaración de Amor
(Con gratitud al teatro, ancla vital de la vocación)
Oscuro pleno de luz.
Regreso a ti,
laberinto de sombras donde nada es todo,
niebla de sueños,
verdad en la que creo.
Soy una exiliada que regresa a la patria,
aunque como toda patria,
hieras, defraudes y maltrates,
te pertenezco.
Isla insumergible en la que
a veces falta el aire y,
anhelando tierra firme, intento huir.
Rectángulo de luz, mi laberinto,
en ti soy cuando me pierdo.
No busco la salida sino permanecer
entre tus trampas y espejismos.
Inútil escapar de lo que somos.
Hundo mis ojos en mares de papel
y entre flores pintadas sobre telones ajados
respiro nacimientos, muerte y resurrección...
Feliz pongo mi cabeza sobre tu piedra de sacrificio,
sálvame de razones, condéname a la locura
y déjame seguir creyendo
que este cenital es sol, una galaxia...
Escógeme. Conviérteme en ofrenda
a los tiranos dioses de la belleza.
Persígueme implacable,
no me suelten tus luces y tus sombras.
No me dejes escapar.
XXXV
Destierro
de la Noche.
Fatigado, el ser contempla
Una desnuda, callada,
es dichosa si en su vuelo
se confunde con el viento.
La otra ríe, gime, grita,
va cantando por el aire.
Hoy es pez, mañana árbol,
piedra eterna o leve brizna.
Ala discreta soporta
es paciente, no reclama,
aunque a veces
cuando se acaba la noche,
cuando la luna se marcha
y en el cielo solo queda
sutil sol de espuma blanca,
ala discreta desea,
tan solo por un instante:
"Quién fuera mi hermana
y gritarle a la luna que espere.
Pedirle cantando me lleve,
Fotografía M. Elena Diardes
XXXVI
Horizonte de Sucesos
Laberinto, bosque, pozo oscuro.
Veneno de agua desdibuja el sueño,
Nubes que deshace el aire.
Hallo en el camino náufragos perdidos,
voy con ellos hacia el fondo.
¡Qué frágiles ahora!
Arrastran los restos del navío,
lamentos de sal batiendo el aire.
Hilera de tristes peregrinos extraviados,
hebras mustias de la crisálida de seda.
¡Quién pudiera avisarles!
No hay consuelo en el camino que transitan.
Laberinto, bosque, pozo oscuro.
Alfombra de peces muertos
se pudre en las orillas.
¡Quién pudiera advertirles!
Es preciso liberar del peso a las espaldas,
abandonar los restos sobre el agua,
dejarlos continuar su viaje triste.
Lo que muere amado, vuelve.
Una noche o una tarde cualquiera
los restos fracasados vuelven,
envejecidos pierden su rudeza,
y como lluvia en el cristal
los vemos pasar, sin que nos duelan.
Laberinto, bosque, pozo oscuro.
Veneno de agua desdibuja el sueño,
Nubes que deshace el aire.
Hallo en el camino náufragos perdidos,
voy con ellos hacia el fondo.
¡Qué frágiles ahora!
Arrastran los restos del navío,
lamentos de sal batiendo el aire.
Hilera de tristes peregrinos extraviados,
hebras mustias de la crisálida de seda.
¡Quién pudiera avisarles!
No hay consuelo en el camino que transitan.
Laberinto, bosque, pozo oscuro.
Alfombra de peces muertos
se pudre en las orillas.
¡Quién pudiera advertirles!
Es preciso liberar del peso a las espaldas,
abandonar los restos sobre el agua,
dejarlos continuar su viaje triste.
Lo que muere amado, vuelve.
Una noche o una tarde cualquiera
los restos fracasados vuelven,
envejecidos pierden su rudeza,
y como lluvia en el cristal
los vemos pasar, sin que nos duelan.
Fotografías, M. Elena Diardes
XXXVII
Estela
de Cisnes en el Aire
quise arrebatarlo al vértigo del agua.
A mi lado, sentenció el amigo:
"La nostalgia es lujo
al que no debemos entregarnos"
Que la pena muera sabia en el camino.
Fue un consuelo.
Pasó el tiempo.
Aquel que parecía eterno ya se escapa,
y al pasar va dibujando
en las manos y en el alma otro paisaje.
Los enigmas del mundo se antojan simplezas
y en el sitio del asombro, alguna vez,
asoma el tedio.
Quiero burlar oscuridades,
las emboscadas del sueño.
Dejar abiertas las puertas de mi casa,
volver al tiempo en que el otro
era un espejo limpio en que mirarse.
Acoger en mí al extraño rostro,
siempre ajeno y semejante.
No siempre fuimos ciegos.
Señales encontramos una vez,
y en la prisa por hallar
un nuevo instante vivo,
las perdimos.
Lujo es amigo mío
la nostalgia que vivimos.
Memoria y dolor de lo perdido,
perfume esencial de lo que somos,
hebra de tiempo que hemos sido.
Fotografía M. Elena Diardes
XXXVIII
Trampas de Luz
“¿Qué importan cumbre y valle para un Pájaro?”
RABI'AH BENT KA'B (s.X)
Renuncio a tu belleza,
inasible ciudad en que transcurro,
yo soy la forastera, soy la extraña,
aunque beba el agua de tus fuentes claras
el paso de los otros borrará mis huellas.
No me tientes con canciones tristes.
No abras para mi la puerta ni el misterio
de plegarias ardientes y lágrimas proscritas,
tiré la llave de todos los palacios,
ninguna cerradura ya me espera.
Soy el olvido y la renuncia,
brizna en el pico de un pájaro
que vuela sobre toda permanencia.
Déjame andarte, libre de ti, de tu deseo,
seré prudente como nunca he sido,
no me llevare conmigo tu nostalgia
cuando te abandone o me expulses,
ni entraré desarmada en el mar de tus ríos,
ciudad de otros que han escrito
sobre tus piedras su nombre.
Ahora, te contemplo conmovida,
reposo en tu luz mis ojos
del mundo lastimados.
Acepto el juego de tus cielos,
la eternidad de este instante.
Muero en ti, me pierdo en tu espesura.
No despiertes, eres solo un espejismo
entre las muchas ciudades que me aguardan.
Toledo/2015
Obra Robert & Shana ParkeHarrison
XXXIX
Fábula del Sueño
Érase una vez, un león que no asustaba.
Sobre la espléndida cabeza,
corona de moscas y pájaros pastaban.
Todos despreciaban del león
su majestad vencida.
El viejo cuidador, con pena relataba,
que hubo un día en que su grito estremecía
y el resplandor amarillo de las hembras
despertaba, en el alma del león, la fiera.
Manso, tanto como ingrato-
protestaba el cuidador dolido
por la mansedumbre distante
de aquel, que jamás abría los ojos,
ni ante el trozo de carne que lamía.
Apenado, casi con vergüenza,
el hombre contemplaba la desidia del León,
y en su viejo corazón
algo se apropiaba del fracaso de la bestia.
Perdida la esperanza, a veces se atrevía,
y entre los barrotes con pena acariciaba
la melena de la bestia que no era.
Pobre león que a todos aburría.
¡Ay!, si el hombre hubiera entrado
tras el párpado cerrado.
Lejano en la memoria el indolente hermoso,
temible y orgulloso,
atravesaba para siempre las sabanas,
centinela del aire a los ríos despertaba
atrapando antílopes al vuelo.
Y a la sombra sofocante del baobab,
jadeantes de deseo y miedo,
corte de hembras y jóvenes rivales
a la melena de fuego se inclinaban.
Escapar de la mentira tras la reja,
ser humo invisible de la nada,
el león soñaba.
Obra de Jake Baddeley
XL
Viaje intransferible
disciplinados girasoles,
efímeros campos de amapolas
quemaron mis ojos que leves
pájaros sanaron en el aire.
Alud de tiempo
el viento sobre la nieve.
Cerca la estación
Sin equipaje,
pregunto si de ida o regreso
ha sido el viaje.
Solo el silencio en el gozo de la nieve.
Fotografía de M. Elena Diardes
X
Revelación
del Viento.
Mi
perro y yo amamos la vejez de los olivos.
Sabio
él, presiente y corre
entre
los árboles, traza el infinito.
Dichosa
yo, contemplo las señales.
Despiertan las raíces del olivo,
abrazo el árbol, soy el infinito.
Áspero
pliegue de corteza,
rumor
de mi sangre que transita
el árbol y se vuelve fruto.
Estallan perfumes, esencia de
resina quema entre mis manos,
levanto la cabeza, siento el aire,
la
sangre es tierra que late en el abrazo.
Atrapo luces y sereno el tiempo,
aprendo soledades, soy mi compañía.
Secretos
rumores trae el viento,
se desvela en mis brazos el misterio.
No
es un vuelo imposible el que yo anhelo
ni
es contrario a mi vuelo el viento opuesto.
Ya no estoy en el abrazo, soy el aire.
Las
máscaras caen y se disipan.
Vacíos, miedos, mezquindades nada pueden.
Soy
el árbol.
Entre
las raíces, mi perro corriendo
traza
el infinito.
Leve sobresalto me detiene.
Silencio.
Crujen Ceibas, Ginkos ancestrales,
higueras
y magnolios,
jardines
de cerezos cantan.
"Esa
música está en mí".
Latido
soy de sabia indescifrable.
Fotografía M. Elena Diardes
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